Silencio es el dolor de no encontrarte
en las calles vacías que recorres
mientras busco en el canto de los autos
nomenclaturas y dialectos
que me ayuden a detener
las palpitaciones de mi corazón
que se sabe frágil y se sabe en una
pena constante y calla y arrasa
fantasma en mi interior
que une los súcubos y los cupidos
en una orgía de las mil noches,
de las mil voces en un páramo de arena
de vidrio y pétalos de espinas.
El uniforme de mis días nace en la luz de una vela;
autos, más autos cargando
el cartílago de los transeuntes;
siniestra suerte, repliego en mi voz
los matices de una lámpara en ayunas.
El parpadeo de un ciego
es la difícil postal del castillo que es tu rostro.
A veces callan las 16 avenidas;
callan tu nombre que no es tu nombre ya sino mi nombre
que ya he olvidado en una
fotografía que no es tu rostro
sino el dolor, el dolor de no saber
ni ser sino un punto en el suelo,
una mancha, una mota de polvo,
o el pétalo de una rosa.
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